On a beau se tenir à l'écart, les gens finissent toujours par vous mêler à leurs intrigues.
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Cette missive n'est guère plus qu'un simple morceau de parchemin plié sur lui-même, elle semble avoir du vécu, comme ayant voyager à travers plusieurs mains et pris un certain temps avant de trouver sa cible.
Trois phrases écrites presque à la va-vite ou l'imitant, et une série de chiffres.
Ils furent ce que nous sommes. Dans leurs demeures poussiéreuses. Comme seul droit le silence.
XVI.III.VII.XI Au dos, un serpent dessiné à l'encre, qui laisse peu de place au doute quant à l'expéditeur, pour peu que l'on connaisse son existence.
Il n'y a là rien de plus qu'une délicate invitation, le lieu peut paraître plutôt étrange, cependant.. Aucune adresse, la missive n'appelle à aucune réponse.
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La culpabilité est la cousine idiote des scrupules.